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Mostrando entradas de marzo, 2015

La selva pastel

Black Belt - John Grant 1 el juego empezó con una sinfonía suave
que me llevó dentro de una selva pastel
con ramitas y ramitas de extensiones
hacia finales de un único cieloeso fue el juego
pero el jugador unoen la crema de la piel hay un torbellino
que alisa mientras toca
las yemas son riachuelos
entre los géisereshabla lanzando vainilla
saltan los olores que llegan desde el aire
en un abrazo de suavidad tersa
que recoge mi cuello
dentro del panallas habitaciones llenas de armas


sigo aquí
buscando la respuesta
¿para qué crear el "no"?


mi afirmación puede ser falsa









el reloj que late
dice que es hora de conocer




cogió mi ausencia ignorada
y la transformó en miedo
solo así funcioné en el mal

en el patio de luces
veo cómo las estrellas
se cuelgan en los tendales
               fumo para darles las nubes 

La Búsqueda es el Saber

¿Se cierran las puertas del desconocimiento o las del conocimiento? En su contraposición -conocer/desconocer- veo con claridad el despropósito del lenguaje. La antonimia exige bueno y malo porque es producto humano. La humanidad crea el objeto, después adjetiva y divide para comprender. En su división del conocimiento -cuando el conocimiento es primero por ser el motor de la creación- el humano crea el desconocimiento. Nadie busca desconocer (ni siquiera el malo). Tenemos qué hacer y qué mantener. Se castiga el mantener el desconocimiento mientras se valora el hacer por conocer. Se castiga la creación humana (y su conservación). El desconocimiento no se conoce. Se castiga el desconocer sin conocer. Corregimos la antonimia que creamos. En nuestra búsqueda de la virtud, hacemos existir el defecto, que censuramos. 



en el abatimiento
con la manta de fuerza
acercando paredes, pecho y espalda
la frialdad naciendo dentro
y la ola de viento en la garganta
chocando contra el paladar
imagino una montaña heladaen su crudezadando la mano al sol aunque se quema



ahora solo encuentro tus rastros
de cordero entre campos de fresasaunque
veo fealdad en la mentira de tu esencia puratraicionar la pureza es difíciltraicionas
  POEMA ITú eliges el lugar de la herida
en donde hablamos nuestro silencio
tú haces de mi vida
esta ceremonia demasiado pura 
Pizarnik





la lengua podrida aleteando
en la boca de una serpiente plata
la pasa por las columnas blancas
manchando de códigos cifradossecretos y misterio su líquido dice: -manipulación para liberar el acto.-un destello de finísimo blanco en la cola de tus ojos
la bondad
-pero no puedo su belleza de altura la hace apoyola confianza se va con la grandeza mítica que parece segura-yo no creo


El hada con mi sangre

A Ness
Mitgefühl
no sentía final
en su lugar, mi lágrima y mi otra y mi otra pero aparta el hierro, abre la confianza
sus dedos desenterrando mi muerteconmigo hasta el miedo, sujetándome
voló hundiéndonos en el suelo gris de una nube
llena de imágenes eléctricasdentro 
su tranquilidad apartó medusas
ira y dolor salieron sobre un rayo
todo cayó en la nada, la realidad terrena
perdiendo y... el alivio... su preocupación que acaricia, tiende las manos
su cariño me deja quieta encima de las montañas
sé que puedo atravesarme
porque recogerá mi agua negra el horror más cercano latió en mis ojos
el hada con mi sangre    confío la pasó a sus labios
sus frases rojas me salvan


Mi después mujer

pude escribir bondades
después de sentir su pretina volando en mi frente
de volver a mi mente a recuperar la rabia y el primer sentimiento de horrorme salían escupitajos del corazón
la negrura oprimió
enjaulándome en una cueva de sexo
donde me sometían atada al espacio de la desconfianzala pájara lloro
las alas del alma quemadas
el peso del bloqueo neutro
del no saber decir nada
una balanza muerta cayendo en mi ética
una balanza muerta cavando un agujero de miedo
y no sé cómo pude escribir bondades 
mi asco pasó dos veces y en el después de ambas me abrazaron mujeres 

La Impureza

La muerte que suena fácil pero miente, los días que parecen fáciles pero mienten, la ausencia sangra dentro de todos nuestros cuerpos. El espacio que se hace lento y la ruptura, que no alcanza más lejanía que la de los cristales rotos. Deshacerse entre los ruidos para lograr el dinamismo de la materia, el desarrollo de otros pensamientos que no sean los del horror. No se escribe sobre la felicidad eterna porque a la poesía le da asco porque es como decirle que su objetivo será siempre puro y no es otra cosa que la impureza lo que rompe y evoluciona el mundo. Los azules del tren rojo son seres perdidos en el tiempo que llegarán a lo lejos de las cosas importantes.


la exageración
es un tubo que nace en mi estómago en el día
y asciende por mi cuerpo hasta la noche
en donde mis sentidos se dicen con más palabras